Какой бы день ни замер на пороге,
Не думаю о нём: «Какой убогий…» —
Ему светить, мне этим светом — жить,
Меж дел печали с радостью мешая,
Поступки и проступки совершая,
А, обижаясь, всё-таки — любить.
Такой уж заведён у нас порядок,
То горек хлеб, то крохой каждой сладок,
Но всё потом срастается в одно.
И нет причин ни сожалеть, ни охать,
Что это хорошо, а это плохо —
Случится всё равно, что суждено.